LOUISIANA

Me lo advirtió el viejo Mackenzie:

Dejé de sufrir por amor en el momento en que dejé de escribirle a aquella ingrata, ignorando en un principio que el sufrimiento acabaría tan fácilmente, con esa docilidad de gran danés híbrido.

¡Bobby! ¡SIT!

Bastaba apartar al objeto amado, imaginado o no, correspondiente o no, del influjo de las palabras mágicas condensadas en la palabra y asunto resuelto.

Ella se llamaba Louisiana.

Pero yo ya no tendré que convencer a nadie de que la encontré cerca de la nave nodriza, o la conocí bajo un puente en las inmediaciones del barrio latino, o de que me enamoré de ella cuando me sirvió un café que me retrotrajo del carajo.

Se llamaba Louisiana y tenía una manta. De esas peludas, suaves, que se dirían toda de algodón sino fuera por el hecho incontestable de que son de simple manta, de las que te lías a la cabeza para después tirar de ellas.

Nosotros tirábamos de manta.

Desincorporamos un determinante para incorporar una locución.

Todos salimos ganando.

Ahora pienso en el viejo Mackenzie, apoltronado en su butaca en el porche, mascando un son of a bitch entre dientes cuando enumera la colección de palabras que ya no puedo pronunciar.

He dejado de saber pronunciar la efe.

El resto, intuyo, vendrá rodado. Sonidos irrealizables cuyos fonemas habrán ido desapareciendo paulatinamente de mi pensamiento en ignotas terminales de salida antes de su postrero y fallido viaje neuronal, a la manera en que fui olvidando los rostros de la mujeres a las que intenté amar.

No he ido al médico. Su último diagnostico fue el aviso de que padecía sinestesia. Dijo padecía. No bendecía. Padecía. Dijo. El médico. Su último diagnóstico.

Mackenzie conoce bien los pantanos de Louisiana.

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